Latence

Je ne suis qu’un oignon
Fait de couches successives,
Soudées, armées, dissuasives,
Dont le blindage tient bon.

Je ne suis qu’un oignon,
Et mon germe est au fond.
Pour jaillir vers les cieux,
J’épluche de mon mieux,
Et arrache une à une
Ces plaques auto-immunes,
Qui me cachent aux regards,
Me rejettent dans le noir,
Et étouffent mon âme
Aux carcans de son drame.

Chaque plaque est douleur
L’affronter une horreur,
L’arracher me libère,
Me ressource, me régénère.